tag:blogger.com,1999:blog-29068649400888984482024-02-20T02:56:45.850-08:00Escribo un camino...Aquì mis cuentos, aquì los borrones y tachaduras de mi vida...Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.comBlogger96125tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-29263964901656771202016-04-23T13:40:00.001-07:002016-04-23T13:43:17.330-07:00Y las musas volverán...
Quizá tan solo dormían y yo no supe despertarlas.
Si, las musas acudirán...
al llamado de mi alma que sangra un dulce y espeso alimento.
Ellas nunca se fueron
Yo les permití olvidarme... y ellas lo hicieronMartahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-88645656349711456242013-06-13T13:51:00.000-07:002013-06-13T13:51:12.010-07:00LA PRINCESA OSCURA (cuento épico inspirado en Game of Thrones y dedicado a mi amiga Virna Kohle)El reluciente féretro de ébano y hierro contenía el sueño eterno de Bathlen de Bath, Lord of Falling Hights House y rey del Este de los Fiordos negros.
Su hijastra y esposa, Virnnae Kholothen, princesa y reina de Falling Hights, permanecía quieta, de pie a su lado, cubierta por un velo y en su atuendo de duelo. Rozando contra la blanca piel de su pierna, yacía Kattrena, su fiel pantera negra, animal que su padre le había traído luego de una batalla ganada hacía una década.
El finado Bathlen el bello, había conquistado hacía ya varios años, el corazón de la reina viuda, Lady Darrashae Kholothen madre de Virnnae, que deslumbrada por su rostro perfecto y el cuerpo descomunal, no había entrevisto la posibilidad de que éste sólo quisiera transformarse en rey de Falling Heights y duplicar así sus tierras de conquista sin ganar batalla más que la librada entre sus sedosas sàbanas.
El próspero pueblo de Falling Hights pronto comenzó a sostener al del reino de Fiordos negros con su esfuerzo. Unos trabajaban para sostener la vagancia y beligerancia de los otros. Se desató de a poco una silenciosa guerra interna entre ambos pueblos que redujo la población a menos de la mitad, entre las migraciones, las matanzas y la delincuencia. Pero Bathlen, adorado entre los suyos, sólo veía que su pueblo ignorante y brutal, ahora lo amaba, ya que les había dado a quienes robar y a quienes someter…sin entregarles él, absolutamente nada de sus arcas. Y Darrashea, sometida entre el amor y la lujuria, dejó de contemplar con orgullo el afuera de los muros de piedra de su castillo, para ver sólo su radiante lecho, esclava del fuego al que la sometía su hermoso rey Bathlen de Bath.
Un día llegó al castillo, llamada por Virnnae, la hechicera Melissandre, prima segunda y también parte del antiguo clan extinto Kholothen de Khöl. Melissandre, última del clan, había sido desheredada injustamente, a causa de sospecharse bastarda por su impactante cabellera roja, poco apropiada entre los rubios del clan Khöl. La mujer, habitante de una modesta casita del pueblo aparentaba una veintena de años pero superaba la cincuentena, sobrevivía con las artes del hechizo y la magia negra que utilizaba hasta en sí misma y que la hacían portadora de una exultante hermosura.
Virnnae, harta de la soledad del castillo y de ver a la muerte devastar el pueblo que su padre y su madre habían amado tanto, decidió llamar a su prima, aprender sus artes oscuras y, entre ambas, pergeñar un plan. La idea de Virnnae era hechizar de a poco al rey hasta matarlo para que su madre gobernara sola y volviera a ser la de antes. Pero Melissandre, con su malvada naturaleza, fue un poco más allá y cambió, “ligeramente”, según ella, los planes.
Tiempo después, ya Virnnae instruida en las malas artes, Melissandre partió, dejando en manos de su prima dos frascos de un fosforescente líquido verdoso. Uno, teóricamente, para desenamorar a la reina y volverla a la realidad. El otro, para envenenar en un lapso de menos de una semana, al rey Bathlen hasta matarlo, sin dejar rastros. Pero la hechicera, cambió las cosas ideando un segundo plan secreto, cuyos resultados ella no vería porque ya estaría lejos sometiendo al rey Stannis Baratheon para lograr enamorarlo y ayudarlo a conseguir el tan ansiado trono de hierro por el que varios reyes estaban ya luchando. Trono en el que ella, Melissandre, se sentaría, como su reina, a su lado.
Virnnae se había quedado sola otra vez, su prima le había contado de sus planes sobre el Trono y el rey que seduciría y manipularía, pero en su inocencia ella confiaba en que las pócimas le devolverían a su madre y aniquilarían a su padrastro lujurioso y ambicioso. En sus amplias habitaciones, con su pantera como testigo ahora tenía un plan entre las manos y un montón de conocimientos para que su futuro fuera exactamente como ella quisiera… y pronto tendría de nuevo a su madre, nuevamente, gobernando en Falling Heights y Fiordos negros, como la honrosa reina que supo ser.
Melissandre reía estrepitosamente muy lejos de allí, recordando la maldad ocasionada a Virnnae mientras abría las piernas y, sobre el lomo de su caballo blanco, en plena carrera, hacía que su enamorado Stannis la penetrara una vez más, obnubilado, mientras el animal hacía exactamente lo que ella le ordenaba. El hombre enajenado y sumiso gozaba sin entender la visión demoníaca que resultaba para sus súbditos, la pareja pasando a toda marcha, en plena cópula bestial. Mucha gente moriría para que ella fuera reina junto a Stannis, pero eso no importaba. El fin justificaba el sacrificio de inocentes. Y sin sacrificios la magia negra no funcionaba. Así se lo había transmitido a su prima en Falling Heights.
Ahora Virnnae era la reina de ambos reinos, se había dado cuenta del plan de Melissandre, tan distante del suyo propio. Y estaba sola.
El pueblo afuera clamaba…”Bathlen ha muerto, que viva la reina Virnnae”! Y a ella se le helaba la sangre en las venas. No era eso lo que había planeado. Nada había salido como ella hubiera querido. Densas lágrimas rodaron por las pálidas mejillas y dos caballeros de la corte le acercaron una poltrona recubierta de piel de cordero para que se arrebujara en ella.
El invierno se había instalado y las gruesas paredes del castillo lo cobijaban dentro y allí, velando a su padrastro y esposo, se sentía más helado que afuera. Virnnae se quitó el velo, acercó la poltrona al fuego y, sin dejar de acariciar a la pantera, comenzó a recrear en su mente, los hechos acaecidos en los últimos meses luego de la visita de Melissandre.
Había seguido todas sus instrucciones al pie de la letra, había incluso realizado magia en sí misma para verse más joven aún, y mucho más bella. Había resultado, tanto que los caballeros de la corte parecían ahora suspirar ante su paso conocido. Luego había administrado con cuidado en las comidas, las pociones a su madre y a su padrastro. Sin embargo Bathlen parecía cobrar más fuerza y más virilidad cada día. La reina aletargada, no había podido responder a la única preocupación del rey, tener recargadas sesiones sexuales con ella. El rey enardecía. Virnnae, rejuvenecida y exuberante ahora, tras sus prácticas de magia, había tenido que encerrarse por las noches, porque el rey mandaba sus caballeros a tratar de violentar su puerta.
Y de pronto, contra todos los pronósticos, la reina murió, así, de repente. Virnnae fuera de sí, revisó los frascos, controló las fórmulas, incluso la probó en sí misma, hasta con la idea enloquecida de suicidarse.
Pero nada sucedió.
El rey se desequilibró, lloraba, pateaba puertas, comenzó a violar a las cortesanas y a salir a buscar placer sensual, camuflado como un indigente, por el pueblo. Virnnae se hizo fuerte, continuó con el envenenamiento esperando y deseando que su prima no hubiera alterado la fórmula desde lejos con su magia. Nada parecía surtir efecto. Evidentemente Melissandre y su poder, habían gestado un plan a realizarse desde lejos… y la magia de Virnnae no era suficiente para contrarrestarla. Decidió seguir, y ver en qué terminaba todo eso. Después de todo, ella no era la que tenía que tomar la pócima.
El rey una mañana había llamado a Virnnae a sus aposentos, calmado, compuesto, aún con la decimoquinta ración de veneno en sus venas que parecían no hacer efecto. Hizo saber a Virnnae que había decidido casarse con ella para que ella fuera reina lo antes posible. Como para hacerle un favor. De inmediato entró un juez de la corte, dos caballeros y entre los cuatro la sometieron y obligaron a aceptar la orden del rey. Y en menos de media hora, se informó al pueblo que Virnnae, hijastra del rey, había sido por él desposada.
El pueblo vivaba. El pueblo todo lo vivaba sin entender las consecuencias de nada. Esa monarquía tenía que darle entretenimiento para paliar el hambre y las enfermedades que los diezmaban. Imaginar la cuasi incestuosa y oscura relación consumándose tras los muros, excitaba al populacho y los mantenía entretenidos por varias semanas o hasta meses. Comenzaron a llamarla “la princesa oscura” por la perversión que intuían en la relación con su padrastro.
Bathlen, luego del casamiento relámpago, la había sometido hasta el cansancio, Virnnae que aún a su edad era virgen por decisión, no podía creer la cantidad de sensaciones que se habían apoderado de su cuerpo nuevo aquella noche.
El rey estaba descontrolado con su cuerpo, con su entrega, la colmaba, la enardecía, la violentaba y luego la dominaba de nuevo, para más tarde amarla con exaltación incansable. Cada noche, desde aquel día fue un idilio de placer, ella misma perdió noción de sus planes, de su propia vida y sólo pasaba el día esperándolo en la cama, aprovechando para embellecerse, o jugando con su pantera como únicas actividades.
Virnnae olvidó el frasco de veneno que arrojó por un desagüe causando la muerte de millones de roedores que, al pudrirse en la intemperie, fueron portadores de enfermedades en el pueblo por meses. Ella ni se enteró de todo eso, el pueblo la había necesitado, clamado por ella, gritado por cambios, pedido por salud y por ayuda. Ella nada había escuchado, ella sólo había esperado en la bañera, en la cama, frente al fuego, desnuda o cubierta de su largo pelo dorado, en las habitaciones del rey, igual que lo hiciera su fallecida madre, enajenada de deseo.
Y un día, uno de esos maravillosos días, luego de una increíble sesión de amor con su Bathlen de Bath, transformado en su bien amado… llegó un caballero a avisarle que el corazón del rey habíase detenido de pronto, en una de sus recorridas por el pueblo. Le dieron el pésame, y le indicaron que se vista y se levante porque tendría que hacer los arreglos para los funerales reales y más tarde, ocuparse de los asuntos pendientes del rey.
Virnnae, recordando todo esto, abrazaba sus rodillas sobre la cálida poltrona, se perdía en la mirada verde de la pantera Kattrena y trataba de encontrar las explicaciones en las lenguas de fuego del hogar... El licor espeso en su copa se calentaba y la reconfortaba, pero no le alcanzaban las lágrimas para llorar por su amado, por su madre, por sus planes olvidados y por toda la desgracia que parecía haber caído por su reino tras el paso de Melissandre y su incomprensible traición.
De pronto el llanto se secó, el perfecto rostro de Melissandre se corporizó en una llamarada más alta y Virnnae escuchó que su prima, desde lejos le decía…”Eres reina, qué más quieres? Me llamas traidora y eras tú quien quería matar al rey. Tu madre fue el sacrificio, no te dije acaso que la magia requería “sacrificios”? Yo creo que te he hecho más beneficios que traiciones, querida prima, reina de Falling Heights y ahora de Fiordos negros también. Te hice conocer el amor sensual que te transformó en amante experta y hechicera, para dominar a cuantos reyes tú quieras. Pero te enamoraste del malvado que sometió también a tu madre. Mal comienzo, sin dudas. Cuando termines de llorar, me agradecerás, habrás aprendido tu lección y me deberás todo lo que ahora tienes”.
...
Pocos meses después, Virnnae Kholothen, hechicera, reina de Falling Heights y Fiordos negros, conocida como “la princesa oscura”, cabalgaba en su potro tan negro como sus ropas y el velo que cubría su cabellera dorada, fuera de palacio seguida de sus caballeros, de una reducida corte, de algunos habitantes fieles de su devastado pueblo, y de su leal pantera negra Katreena, hacia el lejano norte, con una única meta, vengar la muerte de su madre a manos de Melissandre.
Sin su inocencia original, habiendo aprendido a través de la tragedia y la traición, una nueva mujer, una verdadera reina aspiraba tambièn, como tantos otros, a ocupar el ansiado Trono de hierro del norte…......Virnnae, “la princesa oscura”.
Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-15682075701076088092012-12-04T09:26:00.000-08:002012-12-04T09:26:51.724-08:00MORGUND Y LA FÀBULA OLVIDADA...Morgund deambulaba solitario por el parque octogonal de la ciudad dormida. Entreveraba los vientos confundiendo a las aves nocturnas, mientras practicaba el recién descubierto talento. No imaginaba, en su inocente juventud, que era observado intensamente desde el corazón profundo del bosque artificial. Martika, una veterana mujer, pero nueva integrante de la “Sociedad de los seres diferentes”, no veía la hora de presentarse ante el adolescente pero para enseñarle “otras artes”…
En la última reunión del extraño grupo de “talentosos” realizada en “el sótano” ubicado bajo el lago del parque, una construcción modernísima y oculta fabricada para sus encuentros secretos, Rhcastro, la madre de Morgund, con su innata “habilidad” había vislumbrado, con sólo mirarla, la oscura intención de Martika para con su hijo dilecto. La señora, que siempre parecía estar en estrecha comunicación con algún misterioso finado invisible a los demás, se había pasado la hora entera, recorriendo con sus ojos de gata en celo, la armoniosa anatomía de su único hijo varón, a quien ella cuidaba como a una joya preciosa.
Entinieblas, padre del joven y devoto esposo de Rhcastro, la había tranquilizado prometiéndole hacer uso de su “poder” si aquella extraña recién llegada al grupo, se atrevía a ponerle una mano encima al muchacho.
Aquella noche, Entinieblas, cegado por el deseo hacia su mujer, rompió su rutina de chequear a los hijos y apenas si revisó, rápidamente, el cuarto de su hija menor. Sin recordar la preocupación de su esposa, pasó por alto la segunda habitación. El pecho se le ensanchó a ver a su Divinaluna, por quien tenía una debilidad especial. La hermosa criatura respiraba tenue y calmadamente, con la perlada faz infantil iluminada por la luna. Ella, ya poseía la “capacidad” de ver a través de las paredes, por lo cual Entinieblas, debía estar muy atento para dominar sus impulsos conyugales por las noches, por el peligro de corromper, sin querer, a la hija.
Mientras tanto, entre la fronda, la luna dibujaba nubes plateadas sobre la grama, y el tierno Morgund dirigía la orquesta de los vientos que sacudían las copas de los árboles, generando tormentas de luz que le obnubilaban la mirada celeste.
Martika, como si se encontrase haciendo tan sólo una caminata nocturna, con ayuda de sus finados amigos, logró que la luz de la luna en una alquimia visual, dorara aún más su cabello y perlase su piel hasta tornasolarla, para deslumbrarlo y que él sintiese la necesidad de acercársele.
Cuando el chico, como atraído por un imán estuvo frente a ella, la ladina mintió susto, y hasta sorpresa de verlo y por un momento, él sintió el frío aliento de los muertos que la acompañaban y se erizó su piel desnuda.
El joven preguntó por su “talento” y quiso saber si en ese momento, ella estaba en contacto con algún muerto, ya que recordaba su performance en la última reunión, en la que él había perfeccionado su poder con los vientos. Ella aprovechó a hacerse la misteriosa y le contó que, en efecto, estaba con “algunos amigos” que tenían muchas cosas intensas para contar…
Ella le dejó el anzuelo, y él, abriendo los ojos como platos dijo querer escuchar más. Martika indicó un lugar oculto, lo tomó del brazo y lo instó a sentarse sobre el mullido césped con ella. Con la oscuridad a su favor, y el joven ansioso mirándola, empezó por pedirle sus manos para comenzar el llamado al más allá. La vista del joven desnudo, ansioso, acomodado frente a ella como un buda esbelto y níveo la excitó sobremanera y comenzó por mirarlo fijamente y acariciar sus manos e instarlo a cerrar sus ojos para que “sienta” lo que ella le iba proponiendo.
Listo, pensó ella, el chico había quedado enganchado, y ahora lo tenía a su merced. Era sólo cuestión de tiempo para que la seducción haga lo suyo y él, acabe pensando que todo había sido su idea.
En ese mismo instante, Entinieblas cerraba la puerta del cuarto de Divinaluna, creyéndola dormida para lanzarse al lecho, junto a su esposa y embestirla, como cada noche de su vida juntos.
El sexo entre dos poderosos semidioses era un acto flagrante de espontánea y mutua voracidad. Rhcastro se entregaba abierta, completamente, ya que los nubosos pensamientos sexuales de él, eran ilegibles durante el acto, para ella. Y él, con su poder resucitador, con lo imposible como posible, había desarrollado un carácter iracundo y sensual que enloquecía a su esposa.
Su embate era la potencia embravecida del oleaje, mezclada con el fuego candente que teñía sus ojos acuosos para locura y placer de su mujer. El encuentro duraba horas, y los dejaba agobiados durmiendo hasta entrada la mañana.
Pero aquella noche, quizá estaba signada por la tragedia, y ocurrió que Divinaluna, despertase para observar, a través de las paredes, el furioso acontecer sensual de sus padres.
La impresión que esto causó en la niña fue el detonante de la desgracia que se avecinaba.
Quizá ella sólo vio una parte o no reconoció en aquella violenta contienda, un acto de amor y deseo, y lo creyó un daño en sí mismo, lo que la obligó a salir a buscar al hermano mayor al no encontrarlo en su habitación.
La grácil niña corría angustiada dejando un halo de luz blanca entre los negros árboles del parque. Imaginaba a su hermano, jugueteando con los vientos, sin sospechar que en la casa, en ese momento, ella creía haber visto a sus padres, haciendo algo que sin dudas era el preludio de la muerte de ambos. Las lágrimas la cegaban pero no cejaba en su búsqueda, tenía que avisar a su hermano que algo muy malo estaba sucediendo.
Morgund y Martika, permanecían sentados uno frente al otro, mirándose y tocando sus manos. El joven quizá había perdido un poco de interés, ya que Martika, al no conocerlo en profundidad, no imaginaba qué transmitirle de parte de los muertos, y tampoco sabía qué decirle que pudiera interesarlo. Ella, a su edad, no lograba llegar a despertar una cierta sensualidad en el inocente muchacho. El, sólo esperaba importantes mensajes del más allá. Martika tenía que tomar medidas extremas. De pronto, se levantó y se alejó unos pasos, hasta desaparecer para hacer un pedido extra a sus finados.
El joven, curioso, intuyó algo así como una conversación, y escuchó algún tono de voz más alto de Martika que parecía estar discutiendo con varias personas a la vez, pero no se movió de su sitio.
De pronto vio volver a la mujer completamente cambiada. Se inquietó, por un momento pensó que era otra. Ella comenzó a desnudarse despacio, ahora segura de sí misma, con el cuerpo firme y juvenil. Fijaba firmemente la mirada en la de él, que adivinaba que el plano de la situación había cambiado.
La arpía había conseguido que sus amigos finados le hicieran el favor de devolverle la juventud perdida, para disfrutar un momento de amor con el muchacho, con la sola condición de poder quedarse mirando.
El joven, dominado, sin apartar jamás la mirada, suspiró y se acostó cuan largo era movido por un impulso de rendición. Nada en él se parecía a su poderoso padre Entinieblas. El sólo era un fauno debutante atrapado en las redes de una bruja que se hacía pasar por tierna. Morgund miraba venir a la momentáneamente bella, sin preguntas ni coloquios, dejando que ésta lo besara, lo acariciara, que dirigiera sus manos hacia su geografía enhiesta y que lo montara sabiamente para llevarlo en una carrera conquistadora de sensaciones recién descubiertas.
Pero antes del clímax, la pareja fue sorprendida por Divinaluna que apareció en el claro y otra vez, se encontró con similar escena a la vista momentos antes en su hogar. La niña gritó y se tomó la cara, lloró sin entender que sólo de una dulce tortura parecía tratarse. Los padres, que habían notado el escape de la chica y habían salido tras ella, al llegar y ver la escena, reconocieron que se trataba de Martika y de su amado hijo Morgund. La furia de Entinieblas hizo sonar un trueno y resucitó instantáneamente a todos los muertos que la arpía había llevado con ella y éstos, todos jóvenes abusados por ella en la plenitud de sus vidas, escaparon de su asesina sensual, felices de saberse otra vez vivos. Al quedarse sola, sin ayuda y sin magia, el hechizo se deshizo y una Martika centenaria se desintegró en un fino polvillo gris sobre el cuerpo de su joven amante de turno... El muchacho, asqueado huyó hacia sus padres, tapándose la boca con el dorso de la mano, finalmente a salvo.
Luego de la desaparición de Martika, y a partir de aquel suceso que pudo haberle costado la vida al joven, “La seducción de Morgund”, se transformó en algo así como una fábula didáctica, para enseñar a los jóvenes en la “Sociedad de los seres diferentes” a que no usen sus poderes en beneficio propio o en vanidades personales, sino para beneficio de la humanidad.
…
Años después, RHcastro, descubrió que el poder de la bruja Martika, al partir ésta, le había sido a ella otorgado por los generosos Dioses de la Ciudad Octogonal. Los muertos eran dadivosos y le hacían favores a cambio de transmitir mensajes a sus deudos. Un día, su esposo Entinieblas partió de su lado ofuscado, aduciendo mezquindad y pereza sexual de parte de ella, a quien veía envejecida, y se instaló junto a una opulenta veinteañera que había resucitado tiempo atrás, luego de un accidente y que, agradecida con su salvador, estaba dispuesta a complacerlo en todos sus deseos.
Rhcastro, desconsolada, olvidada del suceso de la fábula, decidió pedir a sus “muertitos” como ella ya los llamaba, un pequeño favor, para verse algo más…rejuvenecida
Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-76504312126505295212012-12-04T09:18:00.001-08:002012-12-04T09:18:47.736-08:00"el jazmin tan nìveo y fresco que anteayer fotografiaba... hoy yacìa en el suelo, luciendo ocre o amarronado, vulgarizado ya su aroma hasta hacerlo insoportable, ni una sombra quedaba del perfume maravilloso de ayer... ni de la belleza lozana y firme de su momento de gloria. Sin embargo, a los lados de su corola abandonada, veteados de un verdiblanco enroscado, esperan ansiosos por explotar, dos pimpollos nuevos que continuaràn hermoseando el jardìn con su veloz paso por la vida...como todos, como nosotros y los hijos que a la vida regalamos."Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-8943947675015656242012-12-04T09:11:00.001-08:002012-12-04T09:11:26.325-08:00EL PERÙ DE AARÒNEl viernes Aaròn llegó como una tromba, como siempre, al grito de “hola madrina” y se sentò en mi computadora cerrando el facebook y mi correo con tal seguridad… como si supiera escribir o leer, cosas que aùn, en jardín de infantes, le están vedadas.
Me dijo que me iba a hacer ver unos videos para que yo supiera algo del Perù. Me sentè a su lado, en un banquito que dispuso para mì (un banco de chicos que en realidad tengo, para cuando viene èl, pero bueno…) y me dijo que yo sòlo tenía que escribir una cosa tal cuàl el me la iba a dictar. Y, a continuación y abriendo la boca grande, me ordenò escribir… “El Cholo Juanito”… asì nomàs, el resto, dijo que lo iba a continuar èl.
Eso hice y me sentè tranquila en mi lugarcito, desplazada de mi reino cybernètico, por Aaròn.
El Cholo Juanito es un humorista peruano, muy inocentón y algo tonto, que viste multicolor, y a la usanza folklórica del país. Tiene un partenaire que hace las veces de hombre más piola, para refutar y hacer más graciosas las andanzas y aventuras del Cholo Juanito. Pero lo interesante de esto no fue ver estos videos, que pueden resultar, graciosos, tontos, naif, lo que quieras, lo interesante de todo esto fueron las explicaciones de Aaròn.
-Aaròn! Por què se viste tan colorido, como un payaso, este muchacho????-preguntè
-Madriiiiinaaaa!!!!!!! Es un indio, no payaso. Asì se visten en el Perù.
-Pero el otro tipo, està vestido más común, como vos o yo, por què???
-Porque el otro, no es indio, y el cholo Juanito, sì.
-Pero còmo, si son los dos parecidos, còmo sabès que uno es indio y el otro no, sòlo por la ropa?????
-Noooo, madrina!!!!!!!!!el indio es como el cholo… y el no indio, es porque nació en Perù, pero no es indio… entendès???
-No entiendo
-Prestà atención, madrina, no te distraigas que te vas a reir.
Me reì, claro que sì, pero los videos del tal Juanito, están filmados en la vìa pública, en bonitos paisajes de Perù… que no pasaron desapercibidos para Aaròn y siguió diciendo.
-Mirà atrás madrina, atrás de Juanito!!! Ves esa señora que pasa??? Se parece a mi mamà!!!! Porque es peruana! Y va con un nene, que se parece a mì! Viste viste!!!!
-Ah si… le digo yo.. aùn sin saber a dònde iba todo este relato.
-Madrina, en Perù están las personas que se parecen a mi mamà, a mi papà y a mì, son los peruanos que nacieron en el Perù, que es un país hermoso, más lindo que acà, mirà el fondo… hay un mar, y allà una plaza, yo voy a ir un dìa y voy a ser también peruano.
Para este entonces yo lo miraba a èl, azorada… pensando còmo habían interesado la levedad de su atención de niño de este tiempo, en tanto amor por su cultura y conocimientos tan elementales y tan simplemente ciertos.
-MIrà la pantalla, madrina!!!! Ves esa señora que pasa al fondo? La de la trenza, esa que tiene el bebè en la espalda! Esa, madrina, con la pollera con rayas de todos colores!!!!!!! Esa es una chola! Esa señora es india, y su hijo también. No son como mi mamà, mi papà o mis hermanos que nacieron en el Perù, pero no son indios, son peruanos. Ahora entendès?????
Yo estaba entendiendo y me pareció maravilloso que supiera con tanto detalle nociones sobre sus raíces y el amor a la madre patria. Y quise escucharlo más, antes que su atención se disperse entre los chistes del tal Juanito.
-Aaròn, vos sos peruano?
-Yo soy el único de mi familia que soy argentino, porque nacì acà. Pero si voy al Perù, soy peruano igual.
-Bien… Y por què, si Perù es más lindo que acà, tu familia està acà, en la Argentina? Què pasò?
Yo lo sabìa, los padres me lo contaron, pero escuchar las nociones de un nene de seis años recién cumplidos era una maravilla que no me querìa perder.
-En Perù, no había trabajo, madrina, no es como acà. Mis papàs vinieron con mi hermana grande cuando era bebè (o sea hace veinte años, esto lo digo yo). Vinieron porque allà estaba mal todo y no habían conseguido trabajo para poder comprar las cosas y vivir en una casa. Algùn dìa vamos a ir otra vez…podemos ir cuando querramos…
Aaròn se quedó serio, calladito un momento, como pensando y me mirò a los ojos, por un largo instante. Volvió a mirar la pantalla, me pareció ver un brillo triste en los ojos. Luego de un silencio prudencial, volvì a preguntar.
-Decìme, tu papi te enseñò todo esto??
-Sì, porque si me preguntan en la escuela algo, los otros chicos, yo les puedo contar todo esto que se de Perù…
Ahì entendí muchas cosas… Aaròn està preparado. Nadie lo va a lastimar jamàs, diciéndole peruano, ni indio, ni nada de esas palabras que (queriendo o no, usamos los argentinos en referencia al inmigrante latino) porque para èl, no son palabras hirientes. Mirando su perfil de nariz pequeñita y ojitos vivaces, me di cuenta que el va a defender aquella patria desconocida, anhelada y tan sòlo contada por sus mayores, con alma y vida y con conocimiento. Asì son los inmigrantes, asì han sido nuestros antepasados. Aaron conoce su cultura y tiene un lugar de pertenencia, pase lo que pase en la Argentina. Tiene mucho, teniendo eso…
Recordè mis discusiones con Enrique, cuando lo conocì que era un chico de diecisiete, y defendía su Alemania como si hubiera nacido allì. Me vinieron a la cabeza esas veces que le decía “vos sos argentino, naciste acà, por què te hacès la ciudadanía, por que`hablàs tanto de Alemania!!!”. Pero el anhelo de la madre patria finalmente lo llevò a poder llegar a ella un par de veces en su vida y la ilusión, por suerte para èl, se transformò en una realidad mejorada a la soñada. E incluso yo, empecè a compartir, con los años, esa devoción enseñada.
Esto somos y seguiremos siendo los argentinos. Extraños patriotas de tierras lejanas viviendo en un suelo en el que anhelamos otras patrias. Corazones divididos que no quieren olvidar culturas antepasadas… Inmigrantes melancólicos que atraviesan generaciones viviendo en el futuro posible de visitar aquella tierra de nuestras raíces.
-Aaròn, alguna vez podrè ir con vos a conocer el Perù?
Aaròn me mirò de arriba abajo, primero con ojos dubitativos, luego la miradita se tornò misericordiosa hacia mi persona, torció la boquita complaciente y dijo…
-Bueno pero…mmmm, no se… no se…. No importa, yo les explico a la gente cuando paseamos por ahì, por las calles del Perù. Pero después de pasear, vos tenès que volver, sòlo los peruanos podemos quedarnos en el Perù.
Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-74574112993296975202011-10-25T13:32:00.000-07:002011-10-25T13:33:33.200-07:00Por solamente una letra (autor:Rubèn Ivanoff)Por solamente una letra tuya,<br /><br />sería capaz de viajar a la Luna<br /><br />a pie, y de traerte a las rastras<br /><br />cuatro soles de mentiras<br /><br />que te iluminen la noche<br /><br />y te sonrían de día.<br /><br />Por solamente una letra tuya,<br /><br />sería capaz de subastar mi alma<br /><br />venderla al mejor postor yo podría,<br /><br />y eso no me importaría<br /><br />porque tu letra tendría.<br /><br />Por solamente una letra tuya,<br /><br />yo podría devolverte<br /><br />cinco estrellas y el Lucero<br /><br />tres cometas y un montón<br /><br />de pequeños asteroides,<br /><br />que girando frente a tí,<br /><br />se conviertan con mi prosa,<br /><br />en un pequeño universo,<br /><br />que te alabe como Diosa.<br /><br />Por solamente una letra tuya,<br /><br />yo haría tantas cosas...<br /><br />ahora solo imagina<br /><br />¡lo que yo haría por dos!...<br /><br />pero mucho más haría,<br /><br />si esas letras también fueran<br /><br />la respuesta para mí;<br /><br />Volvería a comenzar<br /><br />desde el principio mi vida<br /><br />si esas letras solo fueran..<br /><br />una "S" y una "I".Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-59668459975471071062011-10-10T17:22:00.001-07:002011-10-10T17:22:44.854-07:00El ingrediente secretoLa receta no revelaba el ingrediente secreto de la abuela. Eva recordaba que la anciana le repetìa que su matrimonio de cincuenta años siempre habìa salido indemne debido al "golpe" de "pasiòn", administrado cada tanto...<br />Ahora ella sentìa que su vida se le desmoronaba. Mientras leìa el amarillento recetario, amargas làgrimas brotaban de su mirada. El aliento frìo, el sexo sinsabor, el corazon perezoso aùn en viernes, pregonaban un final anunciado. <br />Se decidiò, tomò el pote màs grande, empezò con harina, siguiò con bastante azùcar, untò con crema y batiò huevos con leche. Luego, agachada frente al refrigerador abierto, pensò... cuàl serìa el "ingrediente" secreto de la vieja.<br />De pronto ve un pote de queso, blanco, suave, cremoso, que habìa comprado Ernesto dìas antes. Lo tomò y en la etiqueta leyò la marca "Pasiòn". Algo resonò en su cerebro. Tomò una cuchara sopera y le agregò, a toda la mezcla... cuatro... no, mejor seis, porciones del misterioso làcteo, pensando en su abuela y sus sabios consejos.<br />Esa noche Eva y Ernesto, volvieron a ser, al menos en el lecho, los de hacìa veinte años.Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-9744964156393501402011-10-09T13:32:00.000-07:002011-10-09T13:33:07.453-07:00Corazón Doliente. (Para Marta) Rubèn IvanoffAutor: Ruben Ivanoff <br /><br /><br />Mientras tu dormías...<br />Alados cupidos velaban tu sueño<br />Robando a tus ojos, un poco de cielo<br />Traviesos jugaban entre tus cabellos<br />Inquietos, jocosos, y se zambullían<br />Kamikazes tiernos, dulce fechoría<br />Ante tus suspiros, en tus fantasías.<br /><br /><br />Mientras tu dormías...<br />Aunque sin saberlo, millones de estrellas<br />Rozando tu cielo, danzaban celosas<br />Tomando tus sueños, claras, silenciosas<br />Incautas brillaban, derramando a mares <br />Kilos de ternura, viendo mis desvelos <br />Amando tus labios, soñando tus besos.<br /><br /><br />Mientras tu dormías...<br />Aquí al otro lado, suspirando en vano<br />Recito mis versos, conteniendo el llanto.<br />Todo lo que siento, se va entre mis manos<br />Inunda mis ojos, ardor tan profundo<br />Katana en mi pecho, herido de muerte<br />Amor imposible, Corazón doliente.<br /><br /><br /><br />Dedicado a mi gran Amiga en letras, Marta (Martika), sin dudas, una de las mejores Escritoras que tuve el privilegio de conocer.Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-16087480295695896182011-10-07T08:48:00.000-07:002011-10-07T08:49:14.198-07:00SIN PAZ NI SOSIEGO...Amanezco con la pregunta en la ronquera<br />de la voz, intermitente de mi mañana<br />Què pasarìa…? Repite, insitiendo una migraña<br />Què pasarìa, si me permito conocerte…<br /><br />Hace tiempo fui a un encuentro incierto<br />con un gran agujero en mi pecho<br />Me entreguè a la ilusión en el vacìo,<br />funesto de un juego del cuerpo<br /><br />Hoy lo intento, pero el corazón no se separa<br />El injerto echò raíces en mi sexo<br />Mujer entera soy, ya no me miento<br />Peligra mi reloj, si conmigo no lo llevo<br /><br />Ay de mì, si nunca te veo!<br />Oh mi Dios, si jamàs lo intento!<br />Perdiciòn…si te encuentro y te suelto!<br /><br />Còmo puede el alma encontrar,<br />otro espíritu de idea similar<br />Quizá se pueda amar sin compartir,<br />y algún dìa, esperar, volver a vivir…<br /><br />Para aquellos que dicen <br />que un amor ha de dar paz y sosiego,<br />que jamàs un imposible es un deleite,<br />será que un clásico, jamàs leyeron, <br />O una candente historia de amor, <br />jamàs vivieron…<br /><br />Entonces no habrá otro Romeo para Julieta,<br />ni otro amante para Lady Chaterly, <br />menos, otro sueño para Madame Bovary,<br />Ni siquiera, otra Jane Eyre, para Mr. Rochester…<br /><br />Cuando un amor contrariado o imposible,<br />surge en el camino de la vida<br />suceda o no suceda lo tan ansiado<br />No hace nada màs ni nada menos…<br />…que crear POESÌA!Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-9467453930025442272011-10-06T05:11:00.002-07:002011-10-06T05:13:01.980-07:00El cometaEl corazòn late y late, desordenado, y se empecina en ubicarse directamente en mi garganta. <br />Cuàntos años hace que èsto no me sucedìa? No lo se... <br />Son esos dìas en que parece que hay algo màs fuerte que el sol, iluminando. Me pongo lentes oscuros para no verlo, mientras trato de olvidar su presencia. Me deslumbra de todos modos, y logra encenderme toda. <br />Decido permitirme esta incandescencia. <br />El fuego efìmero de un brillante cometa que pasa, tambièn existe, ...despuès de todo.Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-62210252155864891772011-10-06T05:11:00.001-07:002011-10-06T05:11:53.288-07:00Ojos de Agua...Se lo que te propones,<br />ojos de agua,<br />presionando entre mis letras,<br />insistente, hasta inflamarlas.<br /><br />Quieres obtener<br />de ellas los mejores versos,<br />untando almíbar mortal<br />sobre mis pobres armas.<br /><br />Ahora resulta imposible,<br />mosca atrapada,<br />pensar en algo màs allà<br />del disparo certero de tu próxima carta.<br /><br /><br />Pero de este deseo de papel, <br />poeta inclemente,<br />aunque crepite encendida entre tus verdes flamas...<br /><br />Sòlo podràn nacer, de Amor...palabras…Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-45595294816406636932011-10-05T05:03:00.000-07:002011-10-05T05:05:05.695-07:00Poesìa èpica (intercambio con Rubèn Ivanoff, poeta amigo)Caballeros del siglo XXI (A Martika) <br /> <br /> <br />Autor: Ruben Ivanoff <br /><br />Te lo dedico a vos, Amiga mía, por ser mi Dulcinea perenne en el día de hoy. ¡Gracias!<br /><br /><br />Caballero del siglo XXI<br />como si en verdad los hubiera...<br />Esperando con paciencia<br />el acto heroico, la azaña<br />que ante mi bella dama,<br />(mi Dulcinea perenne),<br />me enaltezca prontamente<br />para ser apenas digno<br />de su sonrisa clemente.<br /><br />Nunca he montado un corcel<br />nunca he vestido armadura<br />nunca he vencido en batalla<br />nunca he vivido esos tiempos,<br />porque aquí donde nací<br />no existen los caballeros;<br />simplemente los rockeros<br />y suaves hombres naif.<br /><br />Pero nunca me resigno,<br />a abandonar a mi amor;<br />amor al amor, por amor mismo,<br />dulcemente redundante,<br />de mi pasión la constante<br />en mi corazón vibrante<br />de mi alma la razón<br />de tan intensa emoción.<br /><br />¿Puede un hombre ser hoy día<br />un romántico incurable,<br />enfermo de amor y locura<br />con la pasión en las manos,<br />en la escritura el color?.<br />Yo no se, de dónde vino,<br />yo no se por qué, mi amigo;<br />pero él, en mi espejo, me vió.Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-60808956553501647252011-10-05T04:59:00.000-07:002011-10-05T05:03:22.566-07:00Poesìas épicas, intercambio con Rubèn Ivanoff (amigo poeta)<strong>De dònde saliò el caballero? (Para Rubèn, que inspira poesìa!!!) </strong><br /> <br /> <br />De dònde salió el caballero<br />que con tamaño detalle<br />me honra con tal sobreestima?<br /><br />Si tan sòlo soy mujer de pueblo<br />comun y corriente en la carne<br />indigna de su fantasìa…<br /><br />Señor mìo, tal dama no existe.<br />No hay ninguna ya, hoy dìa<br />con la virtud tan pura<br />con un semblante sin sombras<br />de piel tan clara, sin artificios<br />con porte de reina y el habla<br />tan dulce e inteligente…<br />como para justificar<br />librarse Usted en batalla.<br /><br />Pero como fui bien enseñada,<br />agradezco la”intenciòn“ de su regalo<br />la atesorarè entre mis manos<br />la acariciarè de tanto en tanto<br />Y a mi caballero asì, vivirè recordando.<br /><br />Pero el corazón se lo devuelvo,<br />quizá pueda encontrar a aquella<br />merecedora del encantador reflejo<br />verde de su mirada de agua.<br /><br />Yo me dedicarè a desear de lejos<br />esos tiernos ojos suyos <br />cuyos espejos me muestran bañada de Amor entre letras doradas <br />extasiada de su romanticismo incurable<br />de historias imposibles cargados<br />Y hare que lo nuestro quede<br />en el limbo de lo no realizado.<br /><br />Asì serà siempre divino,<br />quizá por imaginado<br />mejor aùn que lo vivido<br />de mariposas plagado<br />anhelando cada dìa el reencuentro…<br /><br />Amor, sin edad y sin tiempo<br />Sin dártelo, por siempre … te tengo…Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-59120710532316071242011-08-19T06:33:00.000-07:002011-08-19T06:36:33.682-07:00SENTENCIAElla espera, el momento exacto, muy quieta, a los pies de su cama.
<br />
<br />Ella sabe, cuanto èl debe, el dìa y la hora, todo està escrito, en su libro de almas.
<br />
<br />La vida, que yace a su lado, envejecida y ajada, le manda una mirada transparente de cristal astillado.
<br />
<br />Los ojos de ambas se cruzan, una con el tiempo cumplido, para bien o para mal, sentenciada. La otra expectante, con rostro culpable, abocada a su tarea, para algunos desagradable.
<br />
<br />El hombre no despierta, sueña con una, espera a la otra. Sabe que se encuentra en el limbo de Morfeo, donde los relojes no existen, salvo el dìa eterno de los no muertos.
<br />
<br />De pronto la vida, lo acaricia impotente, mira con desespero a la otra, a quien no se le mueve un pelo. Pero aquella, cuando de pronto cierra de un golpe el libro polvoriento, habiendo llegado a la página final, lo mira a èl… y nada sucede.
<br />
<br />
<br />Es la ciencia, soberbia, que aparece en escena, desafiando a una y otra, con alboroto insolente. Tiende al hombre su blanca mano enguantada. El la siente, dentro de su ojos apagados, y respira aliviado.
<br />Ahora sabe que la pròrroga, se ha ejecutado.
<br />Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-44071982506272041812010-12-29T03:43:00.000-08:002010-12-29T03:44:13.809-08:00“No se puede multiplicar la riqueza dividiéndola”.Pensamiento de A.Rogers (1931) <br />Todo lo que una persona recibe sin haber trabajado para obtenerlo, otra persona deberá haber trabajado para ello, pero sin recibirlo..<br />El gobierno no puede entregar nada a alguien, si antes no se lo ha quitado a alguna otra persona.<br />Cuando la mitad de las personas llegan a la conclusión de que ellas no tienen que trabajar porque la otra mitad está obligada a hacerse cargo de ellas, y cuando esta otra mitad se convence de que no vale la pena trabajar porque alguien les quitará lo que han logrado con su esfuerzo, eso... mi querido amigo... <br />...es el fin de cualquier Nación.<br />“No se puede multiplicar la riqueza dividiéndola”.Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-24945015607898384842010-11-29T11:37:00.000-08:002011-11-02T13:45:25.768-07:00Sin mencionar la palabra "amor"...Sos un nueve -te dije. Te me quedaste mirando y te expliquè que me <br />referìa a aquella película que vimos un par de noches atrás. <br />Un nueve… què loca teoría… clasificar a los seres con números y a <br />Dios, con el diez. <br />Y aunque yo no me sienta màs que un siete, ni jamàs me haya molestado <br />en tener una nota mejor, vos sos nueve por donde te mire, casi <br />perfecto, casi etéreo, con un poco de Dios asomando por tus ojos y las <br />manos cargadas de caricias. <br />Y por què vos te das un siete…?- preguntàs entre inocente y pìcaro. Y <br />me rìo y callo, me hago la tonta, me sale bien. Sos humilde -decís, ya <br />rodeándome con tu largo brazo y dispuesto a jugar el otro juego, ese <br />que empieza con risas, cosquillas y mordiscos. Y volvès a preguntar <br />por què, y yo dejo escapar varias carcajadas, esquivando tus besos y <br />tus manos mientras devuelvo los pequeños pellizcos y arrebato tu <br />almohada...quizà para distraerte y que ya no cuestiones nada y no te <br />enteres, ni te des cuenta, y sòlo disfrutes, como siempre, y que mi <br />nùmero siete parezca de vez en cuando un ocho y algunas pocas veces, <br />por efecto de alguna alquimia, un cosmético afeite, o quizá una <br />ilusión òptica… un nueve…Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-26592923424036363842010-05-14T09:17:00.001-07:002010-05-14T09:17:28.250-07:00DUALIDAD...Hoy por fin lo lograste, venciste mis barreras, acabaste con mi diccionario de autoayuda para madres con depresión injustificada y constante. <br />Hoy finalmente me diste fin, con el filo certero de <br />tus palabras sin sentido, iguales a las de ayer y a las de mañana. <br />Quise volver al comienzo de mi libro de frases sabias aprendidas de memoria… <br />A la primer pàgina, con esa inicial frase que recitè, feliz de ayudarte, a mis diez años… o a mis quince o a mis treinta… y hasta recièn… cuando llamaste… <br />Y las encontrè en blanco, <br />Me quedè sin repertorio, sin defensas <br />Desnuda <br />Inacabada <br />Y tan sòlo brotaron làgrimas… <br />En inacabable vertiente, puras, necias, tontas, … tantas…!!! <br />Ahora que encontraste el lìmite… <br />Deberàs esperar que me reponga, que me reinicie, <br />O que vuelva el amor… <br />para rellenar mi disco rìgido de palabras vacìas para tu oìdo agujereado <br />Hoy no pude satisfacer tu necesidad de energìas <br />Hoy soy tu bastòn quebrado <br />No me queda resto… <br />Consumiste todo y deberàs reproveerte <br />Quizà con sangre fresca o con un corazón sano… <br />Que el mìo se parò en seco, incrèdulo y asfixiado… <br /><br />Y sin embargo, vuelvo una y otra vez a ese misterio… <br />De pensarte ida… de imaginar un mundo sin tu presencia constante <br />de martilleante tristeza… <br />Y me digo… què pasarà cuando no estès? <br />Quièn desempolvarà mis recetas de felicidad, que jamàs preparaste...? <br />Quièn se acordarà de mì? <br /><br />Aunque sea para desmoronarme y recordarme… <br />Que no hay dicha posible, <br />Que la insatisfacción es constante, <br />Que la vida no vale, <br />Que no hay nada màs allà de tu ombligo, <br />Que la existencia es inercia, <br />Y es angustia irremplazable, <br />Y esa inmensa “nada anestesiada” en espera de la muerte… <br />que te encargaste de enseñarme? <br /><br />Seguramente te extrañarè <br />Y tanto por tu intensa presencia, <br />por haber librado por vos, mil batallas perdidas de antemano <br />Y porque aùn asì, <br />Sin aprendizaje, ni escarmiento… <br />Te seguirè queriendo tanto!Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-74369958657487756902010-05-07T06:55:00.000-07:002010-05-07T07:00:15.090-07:00Dedicado a Marta MenaHOY RECIBÌ EL MAYOR DE LOS HALAGOS. UNA ESCRITORA GENIAL... ORIUNDA DE LA PRECIOSA VENEZUELA... ME DEDICO UN POEMA DE SU AUTORIA... Y ME ARRANCÒ UNA LAGRIMA ENTRE SONRISAS DESDE TEMPRANO ESTA MAÑANA.<br />GRACIAS SINIESTRA NOSTRAM POR TU OSCURIDAD QUE ILUMINO MI CORAZON... DE LIRICA IMPECABLE Y BUSQUEDA DE LA PERFECCION CON TUS LETRAS Y TU SANGRANTE CORAZON CARIBEÑO QUE COLOREA LAS NIEVES DE SUECIA... ABRAZOS ARGENTINOS!!!!<br /><br />DEDICADO A MARTA MENA<br /><br />Mujer de coraza de hierro<br />Valiente y fuerte en su andar.<br />Corazón inmenso, que se le ve...<br />Cada vez que sus sentimientos aflora<br />A la realidad.<br /><br />Mujer que no llora<br />Si no de felicidad.<br />Y que es digna,<br />Porque sabia y pura ella,<br />Dios, creo que es mucho más.<br /><br />Que no se nota ahondar en ella<br />Porque esa escorpiana...<br />Magestuosa en su sensibilidad<br />Nos envuelve de amor a todos,<br />Y hasta lecciones nos dá.<br />Ésa es Marta Mena,<br />Mi amiga Argenta.<br /><br />Martu... La argentina colorida<br />La rosa florecida, siempre rosa y linda,<br />Que inspira las emociones de muchos hundidos<br />En la vida... (Como yo);<br />Y con pocas palabras y diatribas,<br />Les devuelve la vida y la sonrisa<br />Con su percepción de la vida,<br />Y con su amor.<br /><br />Tu punto táctico y sincero<br />Que se entrega en las letras<br />Y sientes con gran esmero,<br />Martu... Ese punto...<br />Vale oro, es la alquimia del corazón.<br /><br />Yo quisiera agradecerte con éstas pocas líneas<br />El haber dedicado un espacio de tu tiempo<br />Para leer mis funestas líricas;<br />Te dejo mis cariños y éstas letras,<br />Que son sinceras, porque salen de mi corazón.<br /><br />Y tanto sos, que las letras son amenas,<br />Ando feliz gracias a vos.<br /><br />Beso.Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-53266527851615662592010-01-29T10:11:00.000-08:002010-01-29T10:14:53.766-08:00Cuando vuelves a casa...Cuando al marcharte me dejas,<br />la fragancia de tu ausencia…<br />me acompaña el amargo vacío, <br />dulce amigo… hasta que vuelvas. <br />Y, como siempre, me quedo<br />desolada entre los ecos,<br />de mis quietas intermitencias<br />buscándote entre las pocas cosas <br />“nuestras” que aquí quedan…<br />Y si al día siguiente necesito<br />tal vez una risa queda,<br />claro!, no la encuentro…!<br />te la llevaste en tu maleta…<br />Como te llevas contigo<br />por las dudas, mis caricias <br />junto con la alegría y tu paciencia<br />por el reclamo inclemente…<br />De si vuelves…, y que cuándo...<br />o que… otra vez!… y mi llanto…<br />Pero es que no dejas nada<br />aquí en la casa y se van contigo…<br />la pasion…<br />la suavidad…<br />lo fragante…<br />la ternura…<br />hasta la vida…<br />Y sólo me queda… <br />una piel helada,<br />mis dos manos vacías,<br />el sexo clausurado,<br />la boca exánime<br />el cuerpo sin tu peso<br />que se siente tan liviano…<br />Y entonces quedo,<br />esperando…<br />Hasta que vuelves…<br />como siempre…<br />soplando siete alientos divinos<br />sobre mis labios que despiertan…<br />Huracanada tromba en el reencuentro<br />Devuelves la vida que es mía<br />saltando sobre mis raíces, feliz…como un niño<br />inundándome de almíbares<br />y dibujando con besos<br />mil sonrisas en mi cara<br /><br />Y la memoria se esfuma…<br />Y el deseo nos gana…<br /><br />Toda pena se olvida, mi amor<br />cuando vuelves a casa…Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-89426173794786571702009-12-26T09:37:00.001-08:002009-12-26T09:38:59.555-08:00Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-17515370150128949722009-12-19T05:56:00.000-08:002009-12-25T14:40:36.203-08:00Mi ayer...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUdQt-nH5Or3Do_aLn_nKW87Ehdxji4RgkG08ycxes7ydzopnmf47tzc4WGgfiWGo379uxR4SAsYj6iD_tOw1kxSXKSfj-7AvSF39oX44nsfBpH12D-vp7YbDNy_JOdQmshl5SiNhxLAhU/s1600-h/marta,+negro+y+berushka.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUdQt-nH5Or3Do_aLn_nKW87Ehdxji4RgkG08ycxes7ydzopnmf47tzc4WGgfiWGo379uxR4SAsYj6iD_tOw1kxSXKSfj-7AvSF39oX44nsfBpH12D-vp7YbDNy_JOdQmshl5SiNhxLAhU/s320/marta,+negro+y+berushka.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5419307385767799330" /></a><br />Mi Ayer…<br /><br />Leyendo al Señor Bradbury supe que tengo piedra libre! Me autorizó a mantener en un lugar dentro de mi mente,…mi ayer. <br /><br />Hoy me confirmó que no está mal que conserve mi colección de revistas de amor Intervalo, aunque ahora solo lea “literatura”. Me autorizó a sumar. Sólo a sumar en mi vida. A amontonar experiencias sin descartar las antiguas, las pasadas, las de mis distintas edades. Y hoy sentí que ya no estoy sola. Estoy rodeada de todas aquellas Martas de mi historia. La de cinco, la de diez, la de quince, hasta la de antes de ayer. Y junto con ellas, de toda la gente que me ayudó a crecer en aquellos momentos… <br /><br />Cuantas escenas de ciencia ficción, o realismo mágico encierra la vida de un ser humano!<br /><br />Puedo ser, cada vez que lo necesite, esa nena de cabello rubio y piel nacarada. Aquella cuyo almuerzo ideal, no era en un restaurante mexicano, jamás un asado, menos, algo que fuera verde... Esa Marta en miniatura que compartía, mitad y mitad, medidas con regla, el sándwich de queso con su mejor amigo, el “negro”, aquel perrazo mestizo y oscuro que vagaba en el monte correntino, hasta que el amor desmesurado por la nena y las comidas que ella odiaba, lo esclavizaron voluntariamente hasta la muerte…<br /><br />Pero lo mejor de todo, Señor Bradbury, es que si conservo aquellos banquetes compartidos con el perro, aparece también un joven de porte imponente de unos treinta y largos y uniforme color cafè con leche… que resultaba ser mi viejo. En cuyos brazos arremangados despertaba cuando me alzaba adormilada de la montañita de arena en la que jugábamos el negro y yo, luego del mediodía. Con aquellas situaciones a resguardo, volvieron los besos aroma colonia Atkinsons que depositaba silencioso en mi cabeza y en la de mi amigo, para dejarnos acomodados en la cama arriesgándose a la ira de mi madre, preocupada por los gérmenes.<br /><br />Volver a sentir aquel tiempo…! Las pieles tensas de mis padres; los desfiles de los marineros con el río color ladrillo de fondo, la tierra colorada bajo mis pies de cinco almanaques...; aquel primer y desconocido pecado… Ese adolescente aindiado que practicaba conmigo caricias prohibidas en una casita de madera, frente al destacamento de prefectura en donde vivíamos mi familia y yo, sin que nadie pensara en el peligro latente… Escapadas inconfesables…besos largos y enormes para mi cara…y al fin hoy puedo permitirme recordar sus negras cejas y sus inmensas manos morenas sucias de tierra secreteando bajo mis blusitas risueñas..., y extrañamente, las volvería a besar agradeciendo aquella dosis oculta de amor que conocí tan precozmente.<br /><br />Y le pediría de nuevo, altanera, a mi padre con aquella vocecita aùn iletrada que fue mía, tan engreída como caprichosa, que meta al calabozo al marinerito aquel (rápidamente ascendido) que, viéndome jugar entusiasmada con una peligrosa Yarará, tuviera el tupé de dispararle salvándome la vida, pero destrozando en mil pedazos aquel colorido juguete nuevo… <br /><br />Cuántas he sido desde aquella rara infancia…, cuántas soy, cuántas historias…., ha saltado la tapa de la olla a presión, quiero servirlo todo dentro de mis cuentos como un potaje de intrincados ingredientes y sabrosas especias, para poder revivir cada edad… cuando quiera…<br /><br />Gracias, por el permiso, señor…Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-75375284388019136562009-12-15T17:13:00.002-08:002009-12-15T17:22:17.609-08:00De la modernidad y otras yerbas...Hoy me preguntaba què fue de aquellas diferencias que tanto adoraban nuestros compañeros del sexo opuesto. Aquello del ondear de la carne femenina, de la que tanto hablaban los poetas... o del òvalo perfecto de un rostro... o de la contundencia de una cadera... Parecen cosa de libros de historia del arte... Pero sin ir màs lejos... Nuestra Coca Sarli, hoy serìa una participante de Cuestiòn de Peso, si este programa siguiera.<br />De què hablaràn hoy los nuevos poetas... de otros temas... supongo, no de mujeres...<br />Claro, si cuando veo a nuestras modernas ideales de belleza femenina, veo casi lo que les describo en el cuentito corto, màs abajo, veo casi casi, a un hombre... mujer. <br />Quièn ideò todo esto? Por què hay que pasar la vida midiendo centìmetros y evitando que un muslo se mueva solo... y si rebota què? se termina el mundo acaso?<br />Al contrario... creo que la mayorìa de los varones estàn siendo vìctimas de nuestras ansias de ser igual a ellos... hasta en el cuerpo... y estàn dudando... y estàn cambiando...<br />el tema es cambiando para adònde... aùn los queremos aquì... aunque no les prestemos atenciòn en nuestra carrera del gimnasio al baño y del spa al cirujano... queremos seguir disfrutando de la diferencia!!!!!!!!!<br />Abrazos enormes... y por allì abajo hay una poesìa que no me habìa animado a mostrarles porque hace rato no andaba de poeta... pero vale, todo vale para despuntar el vicio que tenìa algo adormilado.Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-1069145176044593682009-12-15T17:13:00.001-08:002009-12-15T17:13:43.206-08:00Reneè, o... como quieres que te quieran?Rennè o… còmo quieres que te quieran?<br /><br />Rennè acomodaba la cortina de cabello platinado con los dos brazos en alto para poder lucir la melena más larga y lacia de la fiesta. Era pelo natural, claro, Ernesto podía pagarlo, había sido siempre un buen amante, rico, considerado, generoso…<br />Estaba sentado sobre la cama…con las rodillas separadas y la corbata esperándolo sobre una de sus piernas. Miraba las tarjetas de invitación a la fiesta de fin de año de la empresa. Le habían dado un puesto importante, un ascenso, finalmente. Reneè era lo ideal para sentirse un ganador completo. Para humillar a los demás, con sus esposas comunes y corrientes, y cargados de hijos...<br />Reneè seguía con sus afeites y preparativos… usaba sus grandes y finas manos para untarse un poco mas de máscara para pestañas y profundizar aun mas su mirada verde…<br />De reojo observaba con satisfacción sus miembros delgados, de torneados bíceps deseados por tantas mujeres en el gimnasio al que acudía. Sonrió estudiadamente para probar la elasticidad del relleno de sus labios rojos… y los encontró bastante naturales, hasta los hubiera preferido más llamativos para provocar de verdad, pero quería combatir esa tendencia a lo bizarro y se anotaba en las sutilezas... La mandíbula, decidida, avanzaba sobre las mejillas hundidas que todas deseaban tanto,… y los pómulos altísimos daban el toque exótico y sensual a su rostro anguloso y moderno.<br />Ernesto entró para apurar un poco los trámites de producción. Tomó la caderita angosta con ambas manos. Falta algo aquí –opinó. Reneè aclaro que estaba igual a una muñeca Barbie, apenas unos centímetros menos de cintura que de cadera, un imposible... El, no demasiado convencido, pero igualmente conforme, tomó los grandes senos ingrávidos, sopesándolos.<br />Reneè le agradeció otra vez por el costo de esos pechos de colección, pero de un modo menos habitual, simplemente ofreciéndole la recién siliconada boca por unos segundos.<br />Ya casi estoy –dijo<br />Vamos-contestó él<br />Y se fueron caminando hacia el garaje, Reneè de largo, en altura igual a Ernesto, enfundada en su vestido plateado, con la melena ondeante sobre la escotada espalda del diseño exclusivo.<br />Ernesto tomándole la mano, opinaba que Reneè era la piedra fundamental de su carrera ascendente y de su vida de estilo y suntuosidad. <br />Pasaron una noche sensacional, bailando y seduciendo por partes iguales, siendo la pareja soñada de la fiesta. Dejando a los directivos convencidos de que tenían al mejor elemento en la vicepresidencia de la compañía. Un tipo decidido, que había sabido inclusive ganarse un trofeo impecable, como Reneè, a quien no hacían sombra ni las estrellas de Hollywood.<br /><br />Cuando se iban retirando los invitados, Ernesto le deslizó al oído enjoyado la idea de seguir festejando en otra parte. Reneè tomó su carterita de canutillos y piedras y le puso su mano en el antebrazo, para partir con elegancia.<br /><br />Y el infinito pasillo del Grand Hotel, los vio retirarse, hermosos como dioses de un olimpo especial, caminando con la cadencia de la brisa marina… y nadie supuso cual serìa la conversación que los hacía reír y vibrar al unísono…<br /><br />Qué pensàs de una pizza, champán y billar, Reneè? -disparó divertido<br />Por supuesto que quiero! -Gorjeó con voz cascada Reneè<br /><br />Amor mío! –exclamó el, demasiado alegre por los brindis<br />No te lo dije mil veces? Eres ideal!<br />La mujer perfecta es un hombre!Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-30356872645033955812009-12-12T17:35:00.001-08:002009-12-12T17:35:43.858-08:00<div><embed src="http://widget-e3.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=3386706919821415139&site=widget-e3.slide.com" style="width:400px;height:320px" name="flashticker" align="middle"></embed><div style="width:400px;text-align:left;"><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3386706919821415139&map=1" target="_blank"><img src="http://widget-e3.slide.com/p1/3386706919821415139/bb_t000_v000_s0un_f00/images/xslide1.gif" border="0" ismap="ismap" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3386706919821415139&map=2" target="_blank"><img src="http://widget-e3.slide.com/p2/3386706919821415139/bb_t000_v000_s0un_f00/images/xslide2.gif" border="0" ismap="ismap" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&amp;at=un&amp;id=3386706919821415139&amp;map=2" target="_blank"><img src="http://widget-e3.slide.com/m/3386706919821415139/bb_t000_v000_s0un_f00/images/xslide9_1.gif" border="0" ismap="ismap" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=3386706919821415139&map=F" target="_blank"><img src="http://widget-e3.slide.com/p4/3386706919821415139/bb_t000_v000_s0un_f00/images/xslide42.gif" border="0" ismap="ismap" /></a></div></div>Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2906864940088898448.post-31955143279871874452009-12-08T13:15:00.000-08:002009-12-08T13:16:45.128-08:00Verdades plasmadas...Amigo…<br />No creas que he guardado mis letras<br />Ni que la tinta de mi pluma se ha secado<br />O que las musas, mudas, se aburren en mi escritorio<br />Ni peor aún… que he claudicado…!<br /><br />Sigo aquí, silenciosa, quizá doliente<br />Tal vez resguardando mi tesoro en papel de seda<br />O repasando viejas culpas que aún hieren<br />Dejándome cuidar por quien más me quiere.<br /><br />A veces esta boca calla… castigada y merecidamente…<br />Seduce la verdad, pero plasmada hierve…<br />Y la musa indignada, con mueca enrevesada<br />Me cruza la cara con mis palabras como arma…<br />…y hasta que cicatrice esta herida<br />permaneceré… callada.Martahttp://www.blogger.com/profile/17022308871988375415noreply@blogger.com4